Prispel sem v stanovanje moje hčere – prostor, ki ga je zdaj najemala povsem samostojno. Ko sem vstopil, je zrak napolnil vonj po pečenem česnu in svežih zeliščih. Sin je pogrnil mizo, hči pa je iz pečice vzela čudovito pečenko. Celoten večer sta načrtovala, plačala in pripravila, ne da bi mi postavila niti eno vprašanje.
Po obroku, medtem ko sva srkala vino, je moj sin iz torbe potegnil majhen, obrabljen usnjen dnevnik. Takoj sem ga prepoznal. Bil je moj stari skicir iz mojih dvajsetih let, tisti, ki sem ga spravil v zaprašen zaboj na podstrešju, ko so prevladale zahteve starševstva.
»To sva našla, ko sem selil zadnje škatle,« je tiho rekel moj sin in mi jo potisnil čez mizo.
»Toliko si se žrtvoval za nas,« je dodala moja hči, glas ji je bil poln čustev. »Opustil si svojo umetnost. Opustil si svoje sanje o potovanjih in slikanju. Porabil si ves svoj denar, da bi nam zagotovil popolno življenje, in ko si končno prenehal, smo se morali zavedati, kaj vse si pravzaprav žrtvoval.«
Moj sin je segel v žep in iz njega potegnil gladko, pravokotno kuverto, ki jo je previdno položil na skicirko. »Naučila si nas, kako stati na lastnih nogah,« je rekel, medtem ko se je po njegovem obrazu razširil ponosen nasmeh. »In prav zaradi tega smo končno lahko začeli varčevati.«
