„Tamara Georgievna,“ je vstala Elena. „Nekaj vam želim povedati. Ne kot snaha tašči, ampak kot odrasel človek drugemu.“
Tamara Georgievna je utihnila.
„Kar si storila, je bilo malenkostno. In podlo. To je maščevanje za mojo zmago na tekmovanju, na katerega si me prijavila.“ Elenin glas je bil enakomeren, skoraj brez tona, in prav to ga je delalo tako grozljivega. „Lahko bi mi samo čestitala. Ali pa bi molčala. Ampak si mi polomila rože. In zdaj vem, kaj v resnici čutiš do mene. Vse ostalo je le igra vljudnosti.“
– Ti … pretiravaš …
– Ne. Končno sem zagotovo videl.
Boris je prišel zvečer.
Tamara Georgievna je očitno upala, da jo bo sin podprl. Svojo zgodbo je pripovedovala sproščeno, z dodatnim stokanjem o svojem hrbtu in o tem, kako zelo se je trudila za vse, a je nihče ni cenil.
Boris je poslušal. Nato je pogledal Eleno.
– Kako si?
– Povem ti, kaj sem videl.
Utihnil je. Nato je mirno, a zelo jasno rekel:
– Mami. To ni dobro. Razumem, da si razburjena. Ampak to ni dobro.
Tamara Georgievna je pogledala sina z izrazom osebe, ki je bila izdana.
– Boj …
„To ni dobro,“ je ponovil.
Elena je pogledala moža in pomislila, da je to morda eden najpomembnejših trenutkov v njunem zakonu. Ne zaradi rož. Ampak zato, ker se je on odločil videti resnico namesto udobja.
Zjutraj je Elena spakirala torbo.
„Kam greš?“ je vprašala Tamara Georgievna in stopila na verando.
— Odhajam.
— Še pet dni do konca počitnic.
„Ja.“ Elena je zadrgnila zadrgo. „Ampak želim jih preživeti doma.“
Tašča je molčala. Nato je tiho, brez prejšnjega poveljniškega tona, rekla:
– Torej si boš spočil/a v mojih vrtnih gredicah …
Bilo je grenko, jezno in natančno. Točno tako se je izkazalo. Nisem se spočil. Ne morje, ne knjiga na ležalniku – gredice. Gredice nekoga drugega.
Elena jo je pogledala. V njenem izrazu ni bilo zmagoslavja, le nekaj mirnega in dokončnega.
„Tamara Georgievna,“ je rekla, „želim vam dobro zdravje. Resno. In želim, da veste: nisem vaša sovražnica. Ampak ne bom dovolila, da se z mano še kdaj tako ravna.“
Vzela je torbo in šla do vrat.
Hiša je bila tiha in prijetna. Elena je odprla okno, postavila preostale lonce na polico in si natočila kavo. Vzela je knjigo.
Telefon je zazvonil tretji dan.
Boris. Ne glas iz službe – drugačen glas, tišji.
— Len. Poslušaj. Tukaj sem … no, uredil sem se. Imam ponudbo v zadnjem trenutku. Naslednji teden. Ob morju. Lep hotel.
– Boj …
— Tudi jaz grem. Vzel sem si predčasni dopust. Če želiš, seveda.
Pogledala je lonček s preživelo Temno grofico, enim preostalim popkom, trmastega in temno škrlatnega odtenka.
„Hočem,“ je rekla.
Premor.
– Len. Še nekaj.
– Da?
— Mi lahko … priporočiš kaj za branje? Nekaj, kar ti je všeč. Veš, fantazijo ali kaj podobnega. Mislil sem, da bi bilo morda … morda vredno branja.
Elena se je zasmejala.
„Lahko,“ je rekla. „Vsekakor se splača.“
Na letalu je Boris sedel ob oknu in Elena ga je videla, kako gleda navzdol v oblake, na polja igrač pod njimi. Njegov obraz je bil zamišljen in rahlo zmeden, kot pri nekom, ki opazuje nekaj pomembnega.
Odprla je knjigo.
Na sedežu poleg njega je ležala raztrgana knjiga – tista, ki mu jo je dala v roke, preden se je vkrcala. Prva knjiga v seriji, najboljši začetek, kar jih je kdaj poznala.
„Boste začeli?“ je vprašala.
„Aha,“ je rekel in vzel knjigo.
Gledala ga je, kako je odprl prvo stran. Gledala je, kako mu oči preletavajo vrstice. Gledala je, kako se mu izraz spremeni – le malo, skoraj neopazno.
Oblaki so plavali zunaj okna, nekje spodaj je bilo morje, pred nami hotel in ležalnik ter vonj po soli.
In vendar – stran za stranjo, in tišina, in njena rama se dotakne njegove rame, in oba letita proti nečemu, kar se začne prav zdaj.
