“Zaščitil si različico te družine, kjer Victor ni obstajal.”
Viktorjev glas ni bil glasen. Roke so se mu malo tresle, a je stal vzravnano.
„Izbral sem Stephanie,“ je rekel. „Vsakič. Ko si ti izbiral, kako se bodo stvari odvijale, sem jaz izbral njo.“
Mark je vzel plašč z naslonjala stola.
“To boš obžalovala, Fiona. Sprejel bo vse, kar mu ponudiš, in se vrnil po še več. To je počel Stephanie dvajset let.”
„Vzel je, kar mu je lahko dala,“ sem rekel. „To je drugače.“
„Že tako imam dovolj obžalovanj,“ sem nadaljeval. „To ne bo eno izmed njih.“
Teta Linda je stopila korak vstran in se namestila med Marka in mizo na hodniku, kjer so bili mamini papirji.
„Mark,“ je rekla. Glas se ji je tresel. „Pusti škatlo.“
Strmel je vanjo.
«Linda.»
„Rekli ste nam, da je mrtev.“ Glas se ji je zlomil. „Živel je za ograjo.“
V sobi je bilo tiho na tisti poseben način, kot je videti v sobi, kjer je bilo pravkar izrečeno nekaj, česar se ne da razveljaviti, in zdaj visi v zraku med vsemi prisotnimi.
Marko se je ozrl naokoli, a ni našel nobene podpore.
Modro škatlo je odložil na mizo.
Odprl je vhodna vrata in odšel, ne da bi rekel še besedo.
Poslušal sem njegove korake čez verando.
Potem sem se obrnil.
Viktor je še vedno stal na hodniku z medaljonom v roki. Videti je bil kot človek, ki je bil pripravljen na drugačen izid.
„Stric Viktor,“ sem rekel.
Pogledal me je, ko sem to rekel – res me je pogledal, tako kot ljudje gledajo, ko slišijo nekaj, za kar niso bili prepričani, da bodo sploh kdaj slišali.
“Pridi in sedi.”
Šla sem v kuhinjo in mesno obara nalila v dve skledi ter ju postavila na mamino olupljeno mizo poleg neusklajenih stolov, ki jih je skozi leta zbirala na garažnih razprodajah in od sosedov, ki so se preselili.
Viktor se je ustavil pri kuhinjskih vratih.
„Lahko jem zunaj,“ je rekel. Prišlo je samodejno, kot nekaj, kar je bilo tolikokrat povedano, da je postalo refleks.
„Ne,“ sem rekel. „Ne ješ več zunaj.“
Še trenutek je stal tam.
“Že dolgo nisem sedel za mizo,” je rekel.
„Torej se usedi,“ sem rekel. „Nocoj boš ostal tukaj. Jutri bova začela ugotavljati ostalo. Skupaj.“
Počasi je prišel v kuhinjo in potegnil stol nasproti mojega.
Medaljon je položil na mizo med naju.
Pogledal sem fotografijo v njej – dva otroka na stopnicah verande, z odrgnjenimi koleni in njegovo ustnico z raztrganimi očmi, oba sta mežikala v sonce, ki je očitno dajalo vse od sebe.
Moje varno mesto.
Mesno štruco sva jedla v kuhinji, kjer je mama dvajset let vsako popoldne mešala juho in spakirala dve skledi za mizo, eno pa za zadnja vrata. Jedla sva za mizo za lupljenje mesa, ki jo je kupila na garažni razprodaji na ulici Elm, ko sem bila stara sedem let. Jedla sva, ko se je zima namestila v sosesko zunaj, hiša pa je bila tiha na poseben način, kot so hiše tihe, potem ko ljudje, ki so jih napolnili, odidejo.
Prvič v življenju v tej hiši Viktorjev obrok ni šel skozi zadnja vrata.
Ležalo je ob mizi.
Točno tam, kjer bi vedno moralo biti.
Kaj menite o zgodbi Fione in Victorja? Delite svoje misli v komentarjih pod videoposnetkom na Facebooku – z veseljem bomo slišali vaše mnenje. In če se vam je ta vtisnila v spomin, jo delite s prijatelji in družino. Nekatere zgodbe imajo več povedati, kot se zdi na prvi pogled.
