Sofijin pogled je bil takšen, kot da bi gledala mravljo, ki bo vsak čas umrla.
Počasi se je spet nagnila naprej in pazila, da se njeni čevlji ne dotaknejo krvi. »Alexander te ne bo peljal gor,« je zašepetala. »Ne danes. Morda jutri, če boš še dihala.«
Pogledal sem jo. Hotel sem jo močno sovražiti, a moje telo je komaj držalo oči odprte. »Padla boš z njim,« sem rekel.
Sofija se je nasmehnila. »Že si padla, Elena.«
Skodelico čaja je pustila poleg moje roke. Nisem ga spila. V vonju je bilo nekaj. Ginseng, med … in grenak prizvok, ki ni pripadal nobenemu zdravilu. Sofija je vedno nerodno skrivala svojo nestrpnost. Želela me je videti mrtvega, preden si bo Aleksander lahko premislil.
„Pij,“ je ukazala, vsa sladkost je izginila. „Ne.“
Udarila me je. Sploh nisem čutila bolečine. Samo gibanje glave ob betonu. »Trmasta do konca,« je zamrmrala. »To je Alexander sovražil pri tebi. Mislil si, da si še vedno Miller, ko nisi imel nikogar več.«
Zaprl sem oči. Mislila je, da me je pretepla. Ampak ko je dvignila roko, sem na njenem zapestju nekaj videl: zapestnico iz belega zlata z majhnim smaragdom. Bila je mamina. Nazadnje sem jo videl v sefu v naši hiši v Beverly Hillsu , dva tedna preden je umrla moja družina.
Sofija mi ni samo ukradla moža. Prebrskala je tudi ruševine moje hiše.
„To je bilo mamino,“ sem zašepetala. Pogledala je navzdol proti zapestnici in se nasmehnila. „Vse, kar je ostalo od Millerjevih, konča v boljših rokah.“
Potem sem razumela. Ni bila nesreča. Ni bil upad sreče. Ni bil nenaden propad močne družine. Alexander in ona sta bila tam ves čas. Morda ne sama. Morda s starejšimi, temnejšimi, bolj potrpežljivimi rokami. Ampak bila sta tam.
Sofija se je nagnila, da bi zgrabila skodelico in me prisilila piti. V tistem trenutku se je zgoraj zaslišal glasen tresk. Nato še en. Niti trkanje na vrata. Zvok razbijajočega se sveta.
Služkinji sta se prestrašeno spogledali. Sofija se je zravnala. »Kaj je bilo to?« Nihče ni odgovoril.
Nato so se zaslišali glasovi. Hitri koraki. Pridušeni kriki. Zvok razbitega stekla v zgornjem nadstropju. Sofija je pobledela. Uspelo mi je šibko se nasmehniti. »Čas je prišel.«
Vrata kleti so se sunkovito odprla. Ni se pojavil Martin. Bil je visok starec v črnem plašču, s srebrno palico v roki, z obrazom, hladnejšim od marmorja mestne hiše . Za njim so bili štirje moški, zdravnik z zdravniško torbo in Martin – bled, premočen od dežja, z zelenim žadom, ki mu je visel na verižici med prsti.
Nisem ga videl, odkar sem bil star osem let. Trideset let, ne da bi slišal njegov glas. Trideset let sem ga sovražil, ker mi je oče rekel, naj se mu nikoli ne približam.
Damian Miller . Moj stric. Izgnani brat. Mož, čigar ime se je v središču Los Angelesa še vedno šepetalo v starih krojaških trgovinah, pivnicah in pisarnah, kjer se je krožil denar, ki ni bil obdelan na knjiženih podlagah.
Damian je pogledal moje telo na tleh. Nekaj se mu je zlomilo na obrazu. Ni bila nežnost. Bila je bes, ki ga je zadrževala staromodna vzgoja.
„Elena,“ je rekel. Komaj sem dihala. „Vzela si si čas.“
S težavo se je stisnil k meni. Njegovi prsti, okrašeni z oniksovim prstanom, se me niso dotaknili, dokler mu zdravnik ni dal dovoljenja. »Trideset let sem čakal na vaš klic,« je zamrmral. »Ne pritožuj se nad desetimi minutami.«
Sofija se je umaknila. »Kdo si? Ne smeš priti sem noter.« Damian je pogledal gor. »Deklica, to hišo so kupili z Millerjevim denarjem, še preden si se sploh naučila jokati skozi ličila.«
