Obrnil se je in nasmeh mu je v trenutku izginil.
“Kaj pa delaš tukaj?”
“To bi te moral vprašati.”
Pokazal sem mu pismo.
Njegov obraz se je zlomil.
„Moral bi ti povedati,“ je zašepetal.
“Potem mi povej zdaj.”
Obrisal si je oči. »Sem hodim že dve leti … po službi. Oblačim se. Nasmejim otroke. Zaradi Owena.«
Besede so me zadele kot val.
Povedal mi je, da je Owen nekoč rekel, da najtežje ni bila bolečina, temveč to, da so drugi otroci prestrašeni.
“Želel si je, da bi jih nekdo nasmejal … čeprav samo za eno uro.”
Torej je Charlie postal ta oseba.
„Nisem mu povedal,“ je rekel Charlie. „Želel sem, da bi bilo zanj – ne zaradi njega.“
Takrat sem spoznal, da njegova distanca ni bila zavrnitev.
Bila je žalost … in krivda … in nekaj pretežkega, da bi ga delil.
Skupaj sva šla domov.
V Owenovi sobi je Charlie dvignil ohlapno ploščico. V njej je bila majhna škatla.
Lesena skulptura.
Moški, ženska in fant.
Nas.
Bila je še ena opomba….
