Evanov pogled se je srečal z mojim.

„Margaret,“ je toplo rekel, kot da bi se srečala na prazničnem srečanju. „Grozen dan.“

Celeste je nagnila glavo, njene rdeče ustnice so se lesketale. Nagnila se je dovolj blizu, da sem lahko zavohal njen parfum.

„Zgleda, da sem zmagala,“ je zamrmrala.

Grlo me je peklo.

Za eno samo sekundo nisem bila več mati. Bila sem nevihta. Želela sem ji strgati tančico z las, potegniti Evana za njegov popolni ovratnik, kričati, dokler se vitraž ne razbije.

Ampak pogledal sem Emmine roke.

Še vedno.

Za vedno.

Zato sem pogoltnil svoj krik.

Evan je pričakoval solze. Prizor. Zlomljena starka, ki se zgrudi od žalosti, medtem ko on zunaj pred kamerami igra žalujočega moža. Vedno je mislil, da sem majhna, ker sem govorila tiho. Mislil je, da me starost dela šibko. Mislil je, da me žalost dela neumnega.

Na vsa tri vprašanja je odgovoril napačno.

Na sprednjem delu cerkve se je iz sence prižnice pojavil gospod Halden, Emmin odvetnik. Suh, sivolasek, suh kot papir. V rokah je držal zapečateno ovojnico z Emminim imenom, napisanim čez njo.

Evanov nasmeh se je še bolj razširil.

„Je to res zdaj potrebno?“ je vprašal. „Moja žena sploh ni pokopana.“

G. Halden si je popravil očala.

„Pred pogrebom,“ je oznanil z glasom, ki je bil dovolj oster, da je utišal sobo, „je treba prebrati oporoko.“

Žalujoči so zajeli val.

Evan se je posmehljivo zarežal. Celeste mu je stisnila roko.

Nato je gospod Halden odprl ovojnico in prebral ime.

“Moja mama, Margaret Ellis.”

Evanov nasmeh je v trenutku izginil …