Moja noseča hči je ležala v krsti – in njen mož je prišel, kot da bi šlo za praznovanje. Vstopil je smejoč se z ljubico pod pazduho, njene pete so kot aplavz udarjale po cerkvenih tleh. Celo sklonila se je in mi zašepetala: »Zdi se, da sem zmagala.« Pogoltnila sem krik in se za vedno uprla v hčerine blede roke, negibne. Nato je odvetnik stopil naprej in držal zapečateno ovojnico. »Pred pogrebom,« je izjavil s prekinjajočim glasom, »je treba prebrati oporoko.« Moj zet se je posmehoval – dokler odvetnik ni izgovoril imena. In nasmeh mu je izginil z obraza.
Moja noseča hči je počivala v krsti, njen mož pa je smeje vstopil v cerkev.
Ne smeji se. Smeji se.
Zvok je prerezal himno kot rezilo skozi svilo. Vse glave so se obrnile. Črne obleke so se otrdele. Bele lilije so plapolale na podstavkih. In tam je bil – Evan Vale, moj zet, njegovi zloščeni čevlji so se lesketali, njegova zlata ura se je lesketala, ena roka pa je počivala na pasu ženske, ki je uničila zakon moje hčerke.
Ime ji je bilo Celeste.
Njene pete so tolkle po cerkvenih tleh, ostro in neusmiljeno, kot aplavz po zločinu.
Stala sem ob hčerini krsti z rokami, sklenjenimi pred seboj. Starejše ženske v soseski so mrmrale molitve za rokavicami. Sestra me je prijela za komolec, a se nisem premaknila.
V krsti je bila moja hči Emma videti kot porcelanasta. Preveč bleda. Preveč mirna. Ena roka je počivala na krivini njenega trebuha, kjer se je moj nerojeni vnuk nehal premikati z njo.
Nadaljevanje na naslednji strani
Za nadaljevanje kliknite gumb »Naprej« pod oglasom.
